jueves, 26 de noviembre de 2015

EL NIÑO YUNTERO

Ya tenemos el poema de El niño yuntero, de Miguel Hernández.  Cada vez recitáis mejor, ¡buen trabajo!




El niño yuntero from venturita on Vimeo.

sábado, 24 de octubre de 2015

LAS NANAS DE LA CEBOLLA

 ¡Ya tenemos los vídeos de las Nanas de la Cebolla!  Lo hemos recitado en dos grupos y hemos hecho unos dibujos para ilustrar el poema. ¡Ha quedado muy chulo!  ¡Y además lo hemos recitado de  memoria, no lo hemos leído, o sea que es más difícil!
Esperamos que os gusten.

La cebolla es escarcha cerrada y pobre:
 escarcha de tus días y de mis noches. 
Hambre y cebolla: 
hielo negro y escarcha grande y redonda. 
 En la cuna del hambre mi niño estaba. 
Con sangre de cebolla se amamantaba. 
Pero tu sangre, 
escarchada de azúcar, cebolla y hambre.
 Una mujer morena, resuelta en luna,
 se derrama hilo a hilo sobre la cuna. 
Ríete, niño,
 que te tragas la luna cuando es preciso.
 Alondra de mi casa, ríete mucho. 
Es tu risa en los ojos la luz del mundo.
 Ríete tanto 
que en el alma al oírte, bata el espacio. 
 Tu risa me hace libre, me pone alas.
 Soledades me quita, cárcel me arranca.
 Boca que vuela,
 corazón que en tus labios relampaguea. 
 Es tu risa la espada más victoriosa. 
Vencedor de las flores y las alondras. 
Rival del sol. 
Porvenir de mis huesos y de mi amor.
 La carne aleteante, súbito el párpado, 
el vivir como nunca coloreado.
 ¡Cuánto jilguero 
se remonta, aletea, desde tu cuerpo! 
 Desperté de ser niño. Nunca despiertes. 
Triste llevo la boca. Ríete siempre. 
Siempre en la cuna, 
defendiendo la risa pluma por pluma. 
 Ser de vuelo tan alto, tan extendido, 
que tu carne parece cielo cernido. 
¡Si yo pudiera 
remontarme al origen de tu carrera! 
 Al octavo mes ríes con cinco azahares.
 Con cinco diminutas ferocidades. 
Con cinco dientes 
como cinco jazmines adolescentes.
 Frontera de los besos serán mañana, 
cuando en la dentadura sientas un arma. 
Sientas un fuego 
correr dientes abajo buscando el centro. 
 Vuela niño en la doble luna del pecho.
 Él, triste de cebolla. Tú, satisfecho. 
No te derrumbes. 
No sepas lo que pasa ni lo que ocurre. 





GRUPO 1:


 






GRUPO 2:





 NUESTROS   DIBUJOS

miércoles, 21 de octubre de 2015

Poesía,´´Piano negro de gran cola´´.

Hola, soy Alejandra Vaquero. He escrito un poema con mi madre que me gustaría compartir con todos vosotros. ¡Espero que os guste!

Piano negro de gran cola,
cuyas suaves melodias me gusta escuchar cuando estoy sola.


Esas bellas notas,
blancas y negras,
bonitas y suaves,
cuando las tocan.


Que despiertan en mí,
la melancolia de las tardes de otoño,
con mi abuela en el jardín.


Piano negro de gran cola,
nunca dejes de sonar,
para que en mi corazón,
sigan latiendo,
los recuerdos de mi felicidad...

.....Piano negro de gran cola.....

lunes, 5 de octubre de 2015

NANAS DE LA CEBOLLA

Continuamos celebrando el aniversario del nacimiento de Miguel Hernández. Esta semana disfrutaremos de las famosas NANAS DE LA CEBOLLA. Miguel Hernández escribió estas Nanas cuando recibió una carta de su mujer, Josefina, contándole que no comía más que cebolla.

 La cebolla es escarcha cerrada y pobre:
 escarcha de tus días y de mis noches. 
Hambre y cebolla: 
hielo negro y escarcha grande y redonda. 
 En la cuna del hambre mi niño estaba. 
Con sangre de cebolla se amamantaba. 
Pero tu sangre, 
escarchada de azúcar, cebolla y hambre.
 Una mujer morena, resuelta en luna,
 se derrama hilo a hilo sobre la cuna. 
Ríete, niño,
 que te tragas la luna cuando es preciso.
 Alondra de mi casa, ríete mucho. 
Es tu risa en los ojos la luz del mundo.
 Ríete tanto 
que en el alma al oírte, bata el espacio. 
 Tu risa me hace libre, me pone alas.
 Soledades me quita, cárcel me arranca.
 Boca que vuela,
 corazón que en tus labios relampaguea. 
 Es tu risa la espada más victoriosa. 
Vencedor de las flores y las alondras. 
Rival del sol. 
Porvenir de mis huesos y de mi amor.
 La carne aleteante, súbito el párpado, 
el vivir como nunca coloreado.
 ¡Cuánto jilguero 
se remonta, aletea, desde tu cuerpo! 
 Desperté de ser niño. Nunca despiertes. 
Triste llevo la boca. Ríete siempre. 
Siempre en la cuna, 
defendiendo la risa pluma por pluma. 
 Ser de vuelo tan alto, tan extendido, 
que tu carne parece cielo cernido. 
¡Si yo pudiera 
remontarme al origen de tu carrera! 
 Al octavo mes ríes con cinco azahares.
 Con cinco diminutas ferocidades. 
Con cinco dientes 
como cinco jazmines adolescentes.
 Frontera de los besos serán mañana, 
cuando en la dentadura sientas un arma. 
Sientas un fuego 
correr dientes abajo buscando el centro. 
 Vuela niño en la doble luna del pecho.
 Él, triste de cebolla. Tú, satisfecho. 
No te derrumbes. 
No sepas lo que pasa ni lo que ocurre. 





 Esta es la carta que escribe Miguel a su mujer, desde la cárcel: 

 A Josefina Manresa (Madrid, 12 de septiembre de 1939)

 Mi querida Josefina:

 Esta semana, como las anteriores, llega martes y no ha llegado tu carta. También empiezo a escribir ésta para que me dé tiempo a echarla después, cuando el correo me traiga la tuya, que no creo que falte hoy. Estos días me los he pasado cavilando sobre tu situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí, y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que aquí no hay para mí otro quehacer que escribiros a vosotros y desesperarme. Prefiero lo primero y así no hago más que eso, además de lavar y coser con muchísima seriedad y soltura, como si en toda mi vida no hubiera hecho otra cosa. También paso mis buenos ratos espulgándome, que familia menuda no me falta nunca, y a veces la crío robusta y grande como el garbanzo. Todo se acabará a fuerza de uña y paciencia, o ellos, los piojos, acabarán conmigo. Pero son demasiada poca cosa para mí, tan valiente como siempre, y aunque fueran como elefantes esos bichos que quieren llevarse mi sangre, los haría desaparecer del mapa de mi cuerpo. ¡Pobre cuerpo! Entre sarna, piojos, chinches y toda clase de animales, sin libertad, sin ti, Josefina, y sin ti, Manolillo de mi alma, no sabe a ratos qué postura tomar, y al fin toma la de la esperanza que no se pierde nunca. Así veo pasar un día y otro día, esperanzado y deseoso de correr a vuestro lado y meterme en nuestra casa y no saber en mucho tiempo nada del mundo, porque el mundo mejor está entre tus brazos y los de nuestro hijo. Aún es posible que vaya para el día de mi santo, guapa y paciente Josefina. 

Aunque yo, la verdad, creo que estos amigos míos llevan las cosas muy despacio. Han estado de vacaciones fuera de Madrid y han regresado esta semana pasada. No han podido venir a verme porque ahora es imposible para todo el mundo. Es casi seguro que los veré la semana que viene. Me decías en tu anterior que guardara la ropa cuanto pudiera. No te preocupes, que si no tengo ropa cuando salga, con ponerme una mano en el occipucio y otra en el precipicio, arreglado. Así y todo procuro conservarla y uso la más vieja y todo son cosidos y descosidos y ventanas por todas partes. El pijama se me ha roto y le he puesto un remiendo que es media camisa, porque se me veía toda la parte de atrás y era una verdadera vergüenza. Por lo que a mí me pasa, me figuro lo que os pasará a vosotros y como esto siga así, me veo contigo como Adán y Eva en el Paraíso. ¡Ay, Josefina mía! No nos queda otro remedio que aguantar todo lo malo que nos viene y nos puede venir, para el día que nos toque aguantar lo bueno. ¿Verdad que llegará ese día? Yo nunca he dudado de que llegará y de que seremos más felices que hasta aquí hemos sido. 

Esta separación nos obliga a respetar a nuestro Manolillo más que respetamos al otro. Manolillo del que no dejo de acordarme nunca. Dentro de un mes hará un año que se nos murió. Eso de que el tiempo pasa de prisa, para nadie es más verdad hoy como para nosotros y a mí me cuesta trabajo creer que ha pasado un año desde que cerró nuestro primer hijo los ojos más hermosos de la tierra. Dios, a quien tú tanto rezas, hará que el día diecinueve de octubre lo pasemos juntos, si no hace que lo pasemos el día veintinueve de este mes. No quisiera pasar, ese día lejos de ti. Iremos a dar una vuelta al campo y si tú eres decidida, visitaremos la tierra donde nos espera. Tengo ganas de hablar contigo. La otra noche soñé a Manolillo ya con cinco o seis años de edad. Cuídalo mucho, Josefina que crezca fuerte y defendido contra toda enfermedad. Cuando te sea posible come mucha fruta y mucho vegetal, principalmente patatas. Es lo que más conviene a tu salud y a la de nuestro sinvergüencilla. No me dices muchas cosas suyas. Supongo que ya hablará más que un loro. Si supieras que ganas tengo de oír su voz: se me ríen los huesos sólo de imaginarla, con que mira lo que me voy a reír el día que la oiga de verdad. Dime el peso que tiene, que no lo has pesado hace mucho tiempo. 

Estoy enfadado con Manolo y con las Marianas, a ninguno de los cuatro se les ocurre escribirme unas letras. No se acuerdan de mí, que no los olvido. Dime también algo de la abuela y la tía, que tampoco me han mandado una sola letra (...). Bueno. Voy a dejar el lápiz y a esperar tu carta, a ver qué me trae de bueno. Nada. Hoy no recibo carta tuya. No me gusta que te retrases en escribirme. Vaya plantón que me he llevado al pie del que vocea el correo. No hay derecho. Espero que me digas algo de nuestra familia de Orihuela, de mi madre especialmente y de la de Pepito. Anteayer he recibido una carta de un amigo de la huerta, Trinitario Ferrer, muy amigo de mi hermano y me dice que se ve con él todos los días. Di a Vicente que le diga que por ahora no puedo contestarle, pero que me alegra mucho saber de él. Voy a terminar mi carta diciéndote que seas menos perezosa conmigo o de lo contrario no te voy a escribir en un mes. Y nada más porque no parezca larga ésta a la censura y porque hagan todo lo posible para que llegue a tus manos. Manolillo: adiós, un beso ¡pum! Otro beso ¡pum! Otro, otro, otro, ¡pum, pum, pum! Manolo: escribe, dejando a un lado por un rato las barbas y las perezas. Marianas: a ser buenas y a pelearos una vez a la semana solamente. Josefina: recibe para ti y para nuestro hijo y para nuestros hijos mayores el cariño encerrado y empiojado y ... perdido de tu preso Miguel. ¡Adiós!'

viernes, 18 de septiembre de 2015

¡ PRIMEROS POEMAS DEL CURSO!

¡Ya tenemos en nuestras manos los primeros poemas del curso!  Son poesías del escritor alicantino Miguel Hernández. El mes que viene se conmemora el 105 aniversario de su nacimiento.



Hoy, viernes, hemos estado hablando en clase un poco sobre la vida de este escritor.
El lunes completaremos los datos de la biografía, usando este orden, con lo que entre todos hayamos buscado en casa:

qué sabemos de su nacimiento:
Nació en Orihuela, Alicante, el 30 de Octubre de 1910.
Sus padres se llamaban Vicente y Concha. Su padre era comerciante de ganado y su madre, ama de casa.
Tenía 2 hermanos cuando nació. Luego tuvo más, pero murieron de pequeños.

qué sabemos de su niñez:

ESTUDIÓ EN ESTOS COLEGIOS :  Nuestra señora Montserrat , Amor de Dios , Santo Domingo de Orihuela.  Abandonó el colegio cuando tenía 9 años. Luego volvió pero tuvo que  dejarlo definitivamente cuando tenía 17 para ayudar a su familia con el trabajo. Miguel se dedicaba a pastorear con las cabras y por la tarde, a vender la leche por las casas. 
A escondidas seguía leyendo y escribiendo poesías.


qué sabemos de su juventud:
Cuando se produjo la Guerra Civil por la culpa de un militar (Franco)  que dió un golpe de estado contra el gobierno democrático, Miguel Hernández decidió luchar en el bando republicano a favor de la libertad y la democracia.
Viajó a Madrid varias veces para conseguir trabajar como escritor pero tuvo muchas dificultades.
Conoció a grandes poetas y escritores como Lorca, Vicente Aleixandre, Pablo Neruda, Alberti...
Durante la guerra civil, Miguel escribe muchos libros y recita sus poesías en el frente de batalla, a los soldados.


qué sabemos de su muerte:
A punto de concluir la guerra, Miguel es detenido en la frontera con Portugal y encarcelado en varias cárceles. 
Fue condenado a muerte aunque luego le conmutaron la pena por 30 años de cárcel.
Murió enfermo en la cárcel de Alicante, el 28 de marzo de 1942 cuando tenía 32 años.

qué sabemos de sus libros y poesías

LOS TÍTULOS: El rayo que no cesa , El viento del pueblo , El hombre que acecha y el Cancionero y Romancero de ausencias.
También escribió algunas obras de teatro.
Muchos cantantes han hecho canciones con sus poesías.



Estos son los textos.  Al final podéis visitar el muro para escuchar cómo los recitamos DE MEMORIA, sin leer nada.  ¡Os gustará!



Déjame que me vaya,

madre, a la guerra.

Déjame, blanca hermana,

novia morena.

Déjame.

Y después de dejarme

junto a las balas, 

mándame a la trinchera 
besos y cartas. 
Mándame



Umbrío por la pena, casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.
Sobre la pena duermo solo y uno,
pena es mi paz y pena mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.
Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.
No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y de cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!

El sol, la rosa y el niño
flores de un día nacieron.
Los de cada día son
soles, flores, niños nuevos.
Mañana no seré yo:
otro será el verdadero.
Y no seré más allá
de quien quiera su recuerdo.
Flor de un día es lo más grande
al pie de lo más pequeño.
Flor de la luz el relámpago,
y flor del instante el tiempo.
Entre las flores te fuiste.
Entre las flores me quedo.



Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.
 
Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.
 
Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.
 
Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.
 
 
 
Una querencia tengo por tu acento
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.
 
Paciencia necesita mi tormento,
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.
 
¡Ay querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.
 
Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia.
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo.

Fatiga tanto andar sobre la arena
descorazonadora de un desierto,
tanto vivir en la ciudad de un puerto
si el corazón de barcos no se llena.
 
Angustia tanto el son de la sirena
oído siempre en un anclado huerto,
tanto la campanada por el muerto
que en el otoño y en la sangre suena,
 
que un dulce tiburón, que una manada
de inofensivos cuernos recentales,
habitándome días, meses y años,
 
ilustran mi garganta y mi mirada
de sollozos de todos los metales

y de fieras de todos los tamaños.



Debajo del granado  de mi pasión  
amor, amor he llorado  
¡ay de mi corazón!  

Al fondo del granado  de mi pasión  
el fruto se ha desangrado  
¡ay de mi corazón!
Escribí en el arenal los tres nombres de la vida:
vida, muerte, amor. 
Una ráfaga de mar,
 tantas claras veces ida,
 vino y los borró.
La cantidad de mundos  que con los ojos abres, que cierras con los brazos. La cantidad de mundos que con los ojos cierras, que con los brazos abres.
No te asomes a la ventana, que no hay nada en esta casa. Asómate a mi alma. No te asomes al cementerio que no hay nada entre estos huesos. Asómate a mi cuerpo.
Por una senda van los hortelanos, que es la sagrada hora del regreso, con la sangre injuriada por el peso de inviernos, primaveras y veranos. Vienen de los esfuerzos sobrehumanos y van a la canción, y van al beso, y van dejando por el aire impreso un olor de herramientas y de manos. Por otra senda yo, por otra senda que no conduce al beso aunque es la hora, sino que merodea sin destino. Bajo su frente trágica y tremenda, un toro solo en la ribera llora olvidando que es toro y masculino.
Yo sé que ver y oír a un triste enfada
 cuando se viene y va de la alegría 
como un mar meridiano a una bahía, 
a una región esquiva y desolada. 
Lo que he sufrido y nada todo es nada 
para lo que me queda todavía 
que sufrir, el rigor de esta agonía 
de andar de este cuchillo a aquella espada. 
Me callaré, me apartaré si puedo 
con mi constante pena, instante, plena, 
a donde ni has de oírme ni he de verte.
Me voy, me voy, me voy, pero me quedo,
pero me voy, desierto y sin arena: 
adiós, amor, adiós, hasta la muerte



Por fin trajo el verde Mayo correhuelas y albahacas a la entrada de la aldea y al umbral de las ventanas. Al verlo venir se han puesto cintas de amor las guitarras, celos de amor las clavijas, las cuerdas lazos de rabia, y relinchan impacientes por salir de serenata. En los templados establos donde el amor huele a paja, a honrado estiércol y a leche, hay un estruendo de vacas que se enamoran a solas y a solas rumian y braman. La cabra cambia de pelo, cambia la oveja de lana, cambia de color el lobo y de raíces la grama. Son otras las intenciones y son otras las palabras en la frente y en la lengua de la juventud temprana. Van los asnos suspirando reciamente por las asnas.
Con luna y aves, las noches son vidrio de puro claras; las tardes, de puro verdes, de puro azul, esmeraldas; plata pura, las auroras parecen de puro blancas y las mañanas son miel de puro y puro doradas. Campea Mayo amoroso; que el amor ronda majadas, ronda establos y pastores, ronda puertas, ronda camas, ronda mozas en el baile y en aire ronda faldas..



Como el toro he nacido para el luto y el dolor,
como el toro estoy marcado 
 por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.

Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.

Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.
Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.

YA TENEMOS LOS PRIMEROS AUDIOS: ESCÚCHALOS EN

 

viernes, 19 de junio de 2015

RECITAL POÉTICO SOLIDARIO

¡Ya tenemos el vídeo de nuestro Recital Póetico Luces para la Ciudadanía Global!   Han sido muchos meses de trabajo, de esfuerzo, de nervios, (y también de risas, porque lo hemos pasado bien) pero todo ha merecido la pena. Esperamos que os guste y lo paséis tan bien como nosotros haciéndolo.







jueves, 18 de junio de 2015

¡GUSTA MUCHO! :)

Hoy hemos celebrado el recital de poesía. Ha sido emocionante y nos ha salido muy bien.
Gracias a todos los padres y madres, abuelos, abuelas, y otros familiares,  maestros y maestras, niños y niñas y a todas las personas que habéis venido a vernos.




Dentro de muy poco subiremos el vídeo. 

martes, 16 de junio de 2015

RECITAL POÉTICO SOLIDARIO






Ya llegó el momento: Recital Poético Solidario "Creando un mundo mejor"

Sesión para padres/madres y vecinos de Ciempozuelos: Jueves 18,   11,30 horas.

Sesión para compañeros /as del colegio: Jueves 18,   10 horas


                 Salón de actos del Centro de Formación (Avda. de Belén) Ciempozuelos

lunes, 8 de junio de 2015

poemas de multiculturalidad

Hoy han caído en nuestras manos unos poemas que nos vienen muy bien para nuestro proyecto Encendiendo Luces, porque nos hablan de los inmigrantes, de la pobreza, de la desigualdad y la injusticia.
Los puedes leer en el blog de su autora, Julie Sopetrán.

Nosotros hemos elegido unos cuantos, los puedes escuchar en nuestro muro glogster

Os dejamos uno de ellos, titulado África, que recitan Irene, Valentín y Javier.


ÁFRICA

África, la mansión del oro
diamantes, cobre, platino
y todo cuanto imagino
considerado un tesoro
tanta riqueza la ignoro
sus recursos naturales
son divisas oficiales
que enriquecen a Occidente;
Y en África muere la gente
cual si fueran animales.

2
No sé quien puede ayudar
 a eliminar la pobreza;
Si en la miseria hay riqueza
¿Quién me lo puede explicar?
Alguien tiene que ganar
y no es la madre sufrida
que le da al hijo su vida
y sin tener qué comer
todo lo puede perder
enferma y desprotegida.

3

El pueblo sólo tiene armas
aunque esté lleno de minas
y por todas las esquinas
la muerte repica alarmas
¿Pero cómo la desarmas?
Los intereses creados
nunca se ven terminados
y son millones de niños
sufriendo los desaliños
por los negocios firmados.





viernes, 29 de mayo de 2015

EMPIEZA LA CUENTA ATRÁS: ENSAYO GENERAL

Ya queda poco para el gran día. Comienza junio y es el mes de nuestro Recital Poético que hemos titulado "Creando un mundo mejor".
Como podéis ver los ensayos van muy bien:




Dentro de poco anunciaremos el día exacto y la hora para que lo apuntéis en la agenda ¡no os lo perdáis!. Se celebrará en la Sala Multifuncional de Ciempozuelos.

martes, 19 de mayo de 2015

VAMOS DE PROFES

Hemos hecho entre toda la clase un vídeo para explicar la teoría sobre la prosa y la poesía.  Servirá para recordar qué es un poema, un verso o una estrofa; qué es la métrica y cómo se miden los versos; las clases de estrofas...

Esperamos que os sea muy útil


viernes, 15 de mayo de 2015

VERSOS DIVERTIDOS DE CARMEN GIL

En nuestra última entrada os mostramos un vídeo sobre el capítulo XI de la Segunda parte de El Quijote. Era una de nuestras actividades dentro del Proyecto Colaborativo El Quijote y Cervantes con las TIC: una breve dramatización ¡nos lo pasamos genial!
Compartimos ahora unos poemas muy divertidos sobre los personajes principales de El Quijote, escritos por Carmen Gil. (os recomendamos que visitéis su web, encontraréis muchos otros poemas muy entretenidos)

Esperamos que os gusten !!!!!

viernes, 1 de mayo de 2015

EL QUIJOTE CON LAS TIC

Aunque este es un blog de poesía, no podemos negar la entrada a una de las grandes obras de la Literatura Universal:  El Quijote de Cervantes.
Desde comienzo de curso participamos en un proyecto colaborativo, El Quijote con las TIC, en el que participamos con más de 80 colegios e institutos españoles, para celebrar el aniversario de la Segunda parte de El Quijote.
Hemos trabajado mucho y con tareas muy variadas en torno a ese capítulo XI: lectura, redacción, dibujo, manualidades, teatro,... Y aquí está el resultado:










Puedes visitar el LIBRO VIRTUAL COMPLETO ¡ te gustará!

lunes, 20 de abril de 2015

HOMENAJE A BÉCQUER

Gracias al profe Juan, que nos habló de Bécquer y de lo mucho que le gustaban sus poesías, hemos dedicado un homenaje a este poeta.
En el blog  Encantado de Conocerte ya escribimos su biografía para conocer mejor a este autor y comprender así sus obras.

Cada uno hemos elegido una rima, aunque algunas poesías que son más largas las hemos preparado entre dos o tres compañeros. Aunque solo hemos grabado los audios, os recordamos a todos que todos nuestros poemas son recitados de memoria.
¡Esperamos que os gusten!  Si abajo no lo ves entero (según tu navegador) prueban de otra forma:
 Haz clic en la imagen para visitar el  mural digital







miércoles, 15 de abril de 2015

YO TE NOMBRO, LIBERTAD

El jueves16 de abril, se celebra el Día Mundial contra el Trabajo Infantil y la Esclavitud.

En el mundo hay unos 21 millones de víctimas de trabajos forzosos, de las cuales 11,4 millones son mujeres y niñas y 9,5 millones son hombres y niños, según datos de la OIT. Otros organismos ofrecen unas cifras aún más elevadas.
 Los trabajos forzosos generan beneficios ilegales por valor de 150.000 millones de dólares al año. De este total, 99.000 millones provienen de la explotación sexual; 34.000 millones de la construcción, la industria, la minería y los servicios; 9.000 millones de la agricultura y la pesca; y 8.000 millones ahorrados por los hogares privados que o no pagan o pagan menos de lo debido a los trabajadores domésticos sometidos al trabajo forzoso.
Los diez países con un mayor número de personas víctimas de la esclavitud moderna, según el Índice Global de Esclavitud, son: India, China, Pakistán, Uzbekistán, Rusia, Nigeria, República Democrática del Congo (RDC), Indonesia, Bangladesh y Tailandia. En total, representan el 71 por ciento de los 35,8 millones de víctimas estimadas a nivel mundial.



Toda la clase hemos aprendido un poema sobre la Libertad. Se titula Yo te nombro, Libertad y lo escribió un cantautor italiano, radicado en Argentina,  llamado Gian Franco Pagliaro. Se lo dedicamos a todas las personas que sufren esclavitud de cualquiera de las formas.







Por el pájaro enjaulado, 
por el pez en la pecera, 
por mi amigo que está preso, 
porque ha dicho lo que piensa. 

Por la flores arrancadas, 
por la hierba pisoteada, 
por los árboles podados, 
por los cuerpos torturados: 

YO TE NOMBRO, LIBERTAD. 

Por los dientes apretados, 
por la rabia contenida, 
por el nudo en la garganta, 
por las bocas que no cantan. 

Por el beso clandestino, 
por el verso censurado, 
por el joven exilado, 
por los nombres prohibidos: 

YO TE NOMBRO, LIBERTAD, 

Te nombro en nombre de todos 
por tu nombre verdadero. 
Te nombro cuando oscurece, 
cuando nadie me ve: 
escribo tu nombre 
en las paredes de mi ciudad. 
Tu nombre verdadero, 
Tu nombre y otros nombres 
Que no nombro por temor. 

Por la idea perseguida, 
por los golpes recibidos, 
por aquel que no resiste, 
por aquellos que se esconden. 

Por el miedo que te tienen, 
por tus pasos que vigilan, 
por la forma en que te atacan, 
por los hijos que te matan: 

YO TE NOMBRO, LIBERTAD. 

Por las tierras invadidas, 
por los pueblos conquistados, 
por la gente sometida, 
por los hombres explotados. 

Por los muertos en la hoguera, 
por el justo ajusticiado, 
por el héroe asesinado, 
por los fuegos apagados: 

YO TE NOMBRO, LIBERTAD. 

Te nombro en nombre de todos


miércoles, 8 de abril de 2015

BLOWIN` IN THE WIND

Hoy hemos grabado una canción de Bob Dylan.  Se titula Blowin`in the wind (que significa "Flotando en el viento")
Bob Dylan es un cantante, músico y poeta de Estados Unidos, que nació el 24 de mayo de 1941. Su nombre es Robert Allen Zimmerman.  Es una de las figuras más importantes de la música ya que combinó muchos tipos de músicas (canción protesta, folk, músicas populares, rock, blues, country, el jazz o el swing...).   Además de cantar y componer letras, Dylan toca la guitarra, la armónica y los teclados. 
Ha recibido muchos premios por sus canciones, entre ellos, el Premio Príncipe de Asturias de las Artes en 2007. También se presentó su candidatura para que le dieran el Premio Nobel de Literatura. 

Esta canción se publicó en 1963 y está considerada una de las mejores canciones de todos los tiempos. Nos habla de la guerra y la paz, la libertad y la esclavitud. Nos va haciendo preguntas para que pensemos en esos temas tan importantes.

Web de Bob Dylan

La letra original, en inglés, podemos leerla en el vídeo mientras cantamos la canción. Aquí os la dejamos traducida al español para leerla antes y saber de qué trata.

Cuántos caminos debe recorrer un hombre,
antes de que le llames "hombre"

Cuántos mares debe surcar una blanca paloma,
antes de dormir en la arena.
Cuántas veces deben volar las balas de cañón,
antes de ser prohibidas para siempre.
La respuesta, amigo mío, está flotando (silbando) en el viento,
la respuesta está flotando en el viento.
Cuántos años puede existir una montaña,
antes de que sea lavada (arrasada) por el mar.
Cuántos años pueden vivir algunos,
antes de que se les permita ser libres.
Cuántas veces puede un hombre girar la cabeza,
y fingir que simplemente no lo ha visto.

La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.

Cuántas veces debe un hombre levantar la vista,
antes de poder ver el cielo.
Cuántas orejas debe tener un hombre,
antes de poder oír a la gente llorar.
Cuántas muertes serán necesarias, 
antes de que él se de cuenta,
de que ha muerto demasiada gente.
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.






DYLAN from venturita on Vimeo.

sábado, 4 de abril de 2015

LLEGÓ LA PRIMAVERA

Ya llegó la primavera: la estación de las flores, el cambio de hora, el "buen tiempo", ...
Natalia y Daniela nos recitan el "Concierto para pájaro y orquesta", un poema de Juan Ramón Barat, en el que aprenderemos un montón de nombres de pájaros. ¿Cuántos hay?


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Ya vino la primavera.
Lo anuncia el bello pinzón.
Lo pía la lavandera
y en la verde enredadera
lo grita el bello gorrión.

El buen tiempo ya ha llegado.
Lo tararea el jilguero.
Lo dice el mirlo mirlado
y alegre lo ha gorjeado
el pájaro carpintero.

Trina el verde verderol
y chía la golondrina.
Canta el cuco bajo el sol
y el herrerillo español
silba con voz cristalina.

¿Quién quiere oír el concierto
para pájaro y orquesta?
Yo sé que estoy en lo cierto,
pues nunca se vio en mi huerto
tanta luz y tanta fiesta.

Irene y Estíbaliz nos recitan otro poema pero este sobre el otoño:  un poema de Miguel Hernández que comienza así:  "uvas, granadas, dátiles; doradas, rojas, rojos...". Parece hablar del otoño, sí, pero en realidad habla de su hijo Manuel Ramón.
El primer hijo de Miguel Hernández murió el otoño de 1938, en octubre, el mes de la lluvia en Alicante. En el poema convierte a su hijo en frutas que "llueven en la mesa gastada del otoño".  Frutas que tienen varios colores: uvas doradas, granadas rojas, dátiles rojos, hierbabuena y azafrán. Ese "muerto frutal", ese "muerto que yo conozco" no es sino su hijo Manuel.

Uvas, granadas, dátiles,
doradas, rojas, rojos,
hierbabuena del alma,
azafrán de los poros.

Uvas como tu frente,
uvas como tus ojos.
Granadas con la herida
de tu florido asombro,
dátiles con tu esbelta
ternura sin retorno,
azafrán, hierbabuena
llueve a grandes chorros
sobre la mesa pobre,
gastada, del otoño,
muerto que te derramas
muerto que yo conozco,
muerto frutal, caído
con octubre en los hombros.




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miércoles, 25 de marzo de 2015

POESÍA RUMANA

Os presentamos a Elena Liliana Popescu.

Es una escritora (poeta, traductora y editora)  rumana. Nació el 20 de julio de 1948, en  Turnu Măgurele  Es licenciada y Doctora en Matemáticas y actualmente trabaja como profesora en la Universidad de Bucarest. Está casada con Nicolae Popescu, que es un famoso matemático rumano.  Tienen 3 hijos.
Ha escrito más de 30 libros y sus poemas se han traducido a muchísimas lenguas europeas.
Si quieres conocerla más, tienes su página web (en español)

Denisa y Valentín nos recitan un poema de esta escritora, titulado:  SI SUPIERAS






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Alexandra e Isabela nos recitan otro poema, se titula: LA HE VISTO









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viernes, 20 de marzo de 2015

CELEBRANDO EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

El día 21 de marzo se celebra el ´DIA MUNDIAL DE LA POESÍA. La UNESCO decidió en París en 1999 señalar ese día, con una declaración,  como un día para celebrar en todo el mundo un día por la Poesía.

Dice la UNESCO, que "La poesía es una manifestación de la diversidad en el diálogo, de la libre circulación de las ideas por medio de la palabra, de la creatividad y de la innovación. La poesía contribuye a la diversidad creativa al cuestionar de manera siempre renovada la forma en que usamos las palabras y las cosas, y nuestros modos de percibir e interpretar la realidad. Merced a sus asociaciones y metáforas y a su gramática singular, el lenguaje poético constituye, pues, otra faceta posible del diálogo entre las culturas"

Nuestro poeta alicantino, Miguel Hernández, en una carta al premio Nobel de Literatura,Vicente Aleixandre, decía 
Vicente: A nosotros, que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poetas la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manantial de las guitarras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene rodando desde la eternidad de la nada a nuestro corazón esparcido. Ante la sombra de dos poetas nos levantamos otros dos, y ante la nuestra se levantarán otros dos mañana. Nuestro cimiento será siempre el mismo: la tierra. Nuestro destino es parar en las manos del pueblo. Sólo esas honradas manos pueden contener lo que la sangre honrada del poeta derrama vibrante. Aquel que se atreve a manchar esas manos, aquellos que se atreven a deshonrar esa sangre, son los traidores asesinos del pueblo y la poesía, y nadie los lavará: en su misma suciedad quedarán cegados.
Tu voz y la mía irrumpen del mismo venero. Lo que echo de menos en mi guitarra lo hallo en la tuya. Pablo Neruda y tú me habéis dado imborrables pruebas de poesía, y el pueblo, hacia el que tiendo todas mis raíces, alimenta y ensancha mis ansias y mis cuerdas con el soplo cálido de sus movimientos nobles.
Los poetas somos viento del pueblo: nacemos para pasar soplados a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas. Hoy, este hoy de pasión, de vida, de muerte, nos empuja de un imponente modo a ti, a mí, a varios, hacia el pueblo. El pueblo espera a los poetas con la oreja y el alma tendidas al pie de cada siglo.

Y Gabriel Celaya nos definía la poesía como "un arma cargada de futuro"

Nosotros celebramos este día escribiendo nuestros primeros poemas. Sin normas, sin límites, sin notas, ... solo nuestros sentimientos y lo que nos dicte la cabeza y el corazón.
Ahí van nuestros primeros poemas, dentro de poco subiremos más. ¿QUIERES RECORDAR LAS TABLAS DE MULTIPLICAR?

 LEE NUESTRAS TABLAS POÉTICAS